Для Леты неважны различия в породе,
Мудрец и идиот, кутила и аскет —
Всех ждет один конец в Крестовом том походе,
Что по крестям ведет учет земных побед.
И тут уж все равно: в шелках ты иль раздет.
Один сквозь жизнь летит нахрапистым аллюром,
Сминая на пути других гнедых, каурых, Мы рвемся
Иной из года в год ползет, как будто вошь
По пеплом прошлых лет беленым куафюрам,
И каждый chevalier sans peur et sans reproche.

Оковы нам не жмут, уже привычно вроде,
Пустая суета и будней трафарет.
Но только иногда, как вор в ночи, приходит
Одна простая мысль — логический ответ,
Приобретая вдруг свой запах, вкус и цвет.
(Не сильтесь толковать ее полет, авгуры!)
Тускнеет все, чем жил, как старая гравюра,
Когда в потоке дней ты враз осознаешь,
Что все мы только часть вселенской партитуры,
И каждый chevalier sans peur et sans reproche.

О, Вера! Где ты есть?! Внутри моей натуры
Свободы ураган, как в полости скульптуры,
Навеки заточен. Вердикт не так хорош.
Прости мне, мой Судья, вослед глядящий хмуро,
Что я не chevalier sans peur et sans reproche…